marți, 20 iunie 2017

Eugen Evu: Stăpânul jocului, o joacă de-a murirea și nemurirea... „Îmi doresc să mă nasc eu pe mine/ Din moartea care nu mai devine” (Cântec de copil stelar )



                                                 FORŢAREA LIMITELOR

Dincolo de anii pe care i-a numărat şi i-a trăit pentru a fi mai înţelept cu un vers, Eugen Evu îşi  forţează limitele în creaţia sa din volumul STĂPÂNUL JOCULUI. Această forţare de limite prin har şi prin blândă scriere cu vârful inimii, creează  o stare de artă în mijlocul unui joc. E jocul vieţii care omoară umbrele.
Volumul apare în colecţia „Biblioteca Provincia Corvina”, Hunedoara, 2004, în jocul propriul al autorului care nu a luat nimic în joacă în momentul când a trăit aceste poeme. Și-a sumat viziunea, durerea, eșecul…

Pentru a se regăsi poetul forţează limitele propriului timp şi a cărnii sale dureros de reală, izbindu-se de limita intimă a limbajului, a limbii române. Din dragoste de vers Eugen îşi iubeşte limba şi o consideră ca de esenţă poetică, prin variantele ei de vorbire cu sufletul. Deşi limba română, ca orice limbă are şi limite, ea este ţinutul în care locuieşte scriitorul, este pricină de geografie a cărnii. În lipsa unor cuvinte care se leagă exclusiv de divinitate, precum în limba ebraică veche sau greaca veche,  mai apropiate de eden ca punct de rostire, Evu îşi redescoperă limba română proprie şi prin vers, cea care este a tuturor.
Iată câteva provocări ale limitelor: „geme moartea, înţelesul luminii în dorinţă, moartea plângând îngroşa vocea cyborgului”.
Ideea  se dilată brusc în stare: „Îmi doresc să mă nasc eu pe mine/ Din moartea care nu mai devine” (Cântec de copil stelar). Este aici starea de întrupare a celui care idee fiind fuge de carne, trăind în idee, adică tinderea spre kenoză, dar asta este o altă poveste care, evident, ne depăşeşte, dar care se poate deveni..
De remarcat căderea omului, iar din această cădere soluţia pare a fi esenţa între adevărul biblic, ştiinţa modernă şi arta modernă - psihofiziceanul Eugen Evu ca identitate în fruct.
Presiunea externă a realului provoacă suferinţa, dar şi evadarea în virtual, care evadare este dureroasă: „Devoraţi de virtual”  – din poemul Lazaretul.
Suferinţa este punctul în care poemul se scrie prin trăire la Eugen, iar punctul de sprijin este „Nordul inimii”. „Atemporalul din spaţii îşi va naşte, murind, adevărul”. Calea aceasta trece prin moarte, iar virtual poetul şi-o asumă, moare împreună cu celălalt.
Sunt versuri de o frumuseţe a duioşiei: „Un  salt de veac pe aripa unui fluture.- O ruptură cât un fir de mătase. – Să le adaug parfumul esenţelor subţiri. – Punţile de legătură ale fulgerelor mentale…”.
Poemul întitulat chiar „Poem explicit”, dezleagă puţin din trăirea poetului în profunzimea ei de viaţă, totul tinde spre memoria luminii, care „digitalizează astralul”.
Privind din lumina creaţiei, Eugen Evu remarcă faptul că poetul participă la opera Devenirii Divine a viului.
Este o icoană de vorbire în volumul Stăpânul jocului, de esenţă creştină și sihăstrie autoimpusă, vorbire care uneori îl depăşeşte pe poet.. 
Poetul îşi regizează volumul între citate din Scriptură, dureros de adevărate din poziţia divinului, şi definirea prin tex literar a gândirii poetice pure la poetul care a trecut prin iad, pentru a se adresa stăpânului jocului.

„ Sau să pot avea alienarea iluziei că mă pot dezvăţa de murire”

Poezia asumată poate duce la alienare, la cădere.
Şi vorba lui Eugen Evu, doar întrebările răspund…
Dureros de durerea celui care cade, poemul Transplant constată compatibilitatea, poate ştiinţifică, dintre carnea porcului şi carnea omului ce permite transplantul de organe de la animal la om, ca mod de existenţă în realul contemporan. Durerea pare cu atât mai mare cu cât carnea, sau trupul omului ar trebui să fie Templul.
„Lacrima porcului din lacrima omului/ Oare ce vede ?”( Transplantul).

  Deci Eugen Evu a debutat în această vârsta de 60 de ani cu volumul Stăpânul jocului, provocându-ne la întrebările paradoxale ale vieţii noastre de zi cu zi. Jocul va continua și mai departe cu suferința ruptă din carte…

Constantin Stancu