ÎMPOTRIVA ŞACALILOR - DESPRE “UN BOLŞEVIC”, VÂNJOS ARTIST ŞI FOARTE
CONVINS OM AL CETĂŢII ROMÂNEŞTI :
ADRIAN PĂUNESCU
…Cât
a trăit, viaţa lui de om a fost teribil de controversată, iar cea de Artist, nu
cu mult mai puţin…
…După
ce a murit, peste mormântul lui, de la picioarele lui Eminescu, se varsă tone
de spurcăciune, de către cei care n-au avut curajul, cât timp el a trăit, nu
să-i dea două palme cinstite (dacă le-ar fi meritat…), dar nici măcar nu
îndrăzneau să se apropie de el, deşi el nu umbla cu bodigarzi… |
| Adrian Botez |
…Nimeni
nu poate pretinde, în lumea asta mustind de păcat, că va fi fost vreun sfânt…
pentru că, dacă ar zice asta, ar însemna
că suferă, grav, de demenţă ori de
friguri galbene…Cine, însă, înafară de unii sfinţi părinţi şi mari Duhuri din
mânăstiri, ar putea pretinde (dar ei n-o fac asta NICIODATĂ, pentru că
şi--ar falsifica toată existenţa lor terestră!) poate să fie “un sfânt pe
pământ” (cel puţin la noi, la ortodocşi)?! Nimeni! Dar el a fost un Om!
Şi un Artist…!!! În niciun caz mai rău decât unii, precis mai bun decât mulţi
alţii! “A fost un comunist, un
bolşevic…!” Da, şi eu simt (şi mulţi alţii, suferitori ca şi mine, de
toate câte-s dureri şi revolte, pe lume şi din pricina lumii…) – simt tot mai
des, de tot mai multe ori, în lumea asta cumplit de nedreaptă, debălăzat de
nedreaptă (plină de egoism sălbatic şi monstruos, de crime oribile şi
nepedepsite, ci răsplătite, de “colegi”, cu onoruri”…, plină de trădare, de
iresponsabiltate dementă, de laşitate împuţită,
de impostură înfoiată, de ticăloşie şi de hoţie “cât încape”…) - că,
parcă, un pic de “bolşevism” (nu sovietic, dar “ţepeşesc”, de-al nostru, neaoş,
DA!) - n-ar strica, pentru câteva
ceasuri ori zile, să mai …rărească rândurile celor ce ne tot scot ochii cu
furturile lor sfidătoare şi crimele lor de trădare “lejeră”, a României şi a
Neamului Românesc…Dar, din păcate, n-aţi nimerit-o: ADRIAN PĂUNESCU a
fost un destul de “prost” (nărăvaş şi cârtitor) - COMUNIST…şi, mai mult şi infinit mai frumos
şi demn decât atât, ŞI-A ASUMAT, DESCHIS, “PE FAŢĂ”, CONDIŢIA ŞI TRECUTUL
SĂU DE COMUNIST!!! …nu ca unii
dintre domniile voastre, cameleoni de duzină, care aţi lins tot ce se putea
linge, înainte de 1989, aţi furat şi linguşit, aţi trădat şi linguşit, IAR
ACUM VENIŢI SĂ VĂ DAŢI MARI JUSTIŢIARI ŞI TERIBILI…”DEMOCRATO-LIBERALI”…!!!
…Şi
nu sunt deosebit de încântat să văd că mare parte din diaspora este
încrâncenată, tocmai faţă de cel ce a cântat Neamul şi Istoria Neamului nostru
necăjit, cu mai mult foc decât toţi poeţii contemporani LA UN LOC!!!…De la
Eminescu, de la Coşbuc, Goga ori Blaga (membru al cuibului legionar Axa, din Bucureşti…ca şi Mircea
Eliade, Nae Ionescu, Emil Cioran ori Ion Barbu/Dan Barbilian…), – n-au mai
existat, până la ADRIAN PĂUNESCU,
scriitori/poeţi cu mai larg suflet/răsuflet de cânt, deschis (orfic)
către Neam şi Ţară, aşa cum îndemna bardul cel din Hordou, prin exemplul său
personal: “Sunt suflet în sufletul
neamului meu/Şi-i cânt bucuria şi-amarul”…!!! Adică, un autentic scriitor/bard naţionalist!
…Un
om care, pe 31 octombrie 2010, deci, cu 5 zile înainte de trecerea dincolo, scrie, răstignit pe patul de moarte, finalul unui poem (De la un cardiac, cordial) aşa, ca
un exasperat-obsedant gând către patrie: “De-aicea, de pe patul de spital / Pe care mă găsesc de vreme
lungă,/Consider că e-un gest profund moral / Cuvântul meu la voi să mai
ajungă./Mă monitorizează paznici minimi / Din maxima profesorului grijă,/În
jurul obositei mele inimi / Să nu mă mai ajungă nicio schijă./Aud o ambulanţă
revenind / Cu cine ştie ce bolnav aicea,/Alarma mi se pare un colind / Cu care
se tratează cicatricea./Purtaţi-vă de grijă, fraţii mei / Păziţi-vă şi inima,
şi gândul,/De nu doriţi să vină anii grei / Spitalul de Urgenţă
implorându-l./Eu vă salut de-a dreptul cordial / De-a dreptul cardiac, precum
se ştie,/Recunoscând că patul de spital / Nu-i o alarmă, ci o garanţie./Vă văd
pe toţi mai buni şi mai umani / Eu însumi sunt mai omenos în toate,/Dă-mi,
Doamne, viaţă, încă nişte ani / ŞI ŢĂRII MELE - MINIMA DREPTATE!" – nu poate fi decât UN DUH ALES (…pe
patul de moarte, extrem de puţini se mai gândesc la Neam şi Patrie… -
majoritatea, şi nimeni n-are dreptul
să-i condamne că fac aşa: doar la necazul şi suferinţa şi spaimele extincţiei
lor personale…).
…Sau,
măcar, un CETĂŢEAN. Sau, nici măcar asta nu-i daţi voie?! Dar cine stă
să vă întrebe pe voi, şacalilor şi hoitarilor?! Să-l judece şi întrebe pe
el cei care au făcut, pentru cultura
română, măcar a mia parte din cât a făcut energia lui clocotitoare…să-l întrebe
cei pe care Duhurile Miraculoase ale lui Ion şi Doina Aldea-Teodorovici i-a
iubit şi preţuit mai mult decât pe el…să-l întrebe cei care, în 1991, au stat
sub gloanţele armatei ruseşti, printre tancurile hârbuite ale eroicei şi de
toţi părăsitei miliţii
basarabene…părăsită/trădată de însuşi domnul preşedinte al României, pe-atunci,
Ion Iliescu (27 august 1991), cel care a recunoscut, PRIMUL DIN LUME!
– “statul Republica Moldova”…
…Da,
poate că a fost paranoic…ca oricare Artist! Nu poţi fi artist, fără
…”hiperbolă/hiperbolizare” în viziune, ba chiar şi în legătură cu propria-ţi
fiinţă! Da, poate că a scris prea mult-diluvial, fără să taie destul…(dacă ar
fi fost băgat într-o puşcărie stalinistă, cum nu mai existau pe vremea lui
Ceauşescu, şi având, deci, ca singură modalitate de scris, scrisul pe o umilă coajă de săpun, iar nu pe
atâtea păduri… - SIGUR ar fi scris mai concis, precum Gyr, Cahuleanu sau Crainic!)… - a iubit prea multe femei…dar
ar fi fost, oare, mai spre laudă-i să
fie …”gay”?! etc. etc. etc.
…În
rest, domnilor vulturi hoitari şi şacali, “rămâne cum am stabilit”: dacă aţi fi
avut ceva autentic şi principial de-mpărţit cu ADRIAN PĂUNESCU, aţi fi
venit pe strada Dionisie Lupu, la nr. 1, aţi fi deschis larg poarta şi, acolo,
la masa, din ogradă, i-aţi fi ars, lui ADRIAN PĂUNESCU, două perechi de
palme gospodăreşti, pentru toate păcatele pe care ziceţi, acum, că le-ar
fi avut, dacă i-aţi fi zis, la TV sau
aiurea, “verde-n faţă”, tot ce vă…”durea” (?!) la el (…dar ştiaţi ce replică
spontană şi acidă avea, de vă ardea precum un şfichi bici, bine împletit!)…
şţi, de aţi fi fî făcut precum n-aţi făcut,
poate că aş considera necesar să continuu acest editorial, care, pe
nesimţite, s-a transformat într-un soi de pledoarie, de care cel plecat chiar nu are nevoie: PENTRU
EL GLĂSUIESC, CU MAXIMĂ ELOCVENŢĂ ŞI ÎN ETERNITATE, SUTE DE VERSURI “DURUTE” ŞI LUMINOASE !!!
…Când
a fost vorba să fie combătute manualele alternative (sub ministeriatul
liberalului Andrei Marga!), de Istorie şi de Română, CA MANUALE
DEZ-NAŢIONALIZATOARE!!! - singur ADRIAN PĂUNESCU mi-a acceptat
memoriul (de 26 de pagini…) şi mi l-a citit şi comentat, el însuşi, pe postul Antena 1…dându-mi, apoi, dreptul să
intervin în direct şi să demonstrez ţării (adormite de tot…), prin viu grai,
nocivitatea acestei…”alternativităţi”! NICIUN PROFESOR, NICIUN “DASCĂL”
(…ca şi în cazul Măriei Sale, Doamnei CRISTINA ANGHEL…) N-A “INTRAT ÎN
VORBĂ”, ATUNCI, CU MINE ŞI CU PĂUNESCU
ADRIAN, DESPRE CRIMA IMUNDĂ, CE SE
CLOCEA “VÂNJOS”, ÎNCĂ DE PE ATUNCI, ÎMPOTRIVA “ÎNVĂŢĂMÂNTULUI” ŞI A
“EDUCAŢIEI” ROMÂNEŞTI…!!!
…Aşa
că, vă invit, cu maximă fermitate, să
tăceţi, acum, şi să nu mai ziceţi: “Mi-era
aşa de greaţă de el, ca om, că nu i-am citit şi nu-i voi citi nicio poezie!”
Încă din 1940, Mihail Kogălniceanu, care chiar a însemnat ceva pentru România,
a scris, în Introducţia sa la Dacia
literară: “Literatura
noastră are trebuinţă de unire, iar nu de dezbinare; cât pentru noi, dar, vom
căuta să nu dăm cea mai mică pricină din care s-ar putea isca o urâtă şi
neplăcută neunire.(…) CRITICA
NOASTRĂ VA FI NEPĂRTINITOARE; VOM CRITICA CARTEA, IAR NU PERSOANA.”
Chiar aşa de incultă a devenit, subit, “intelighenţia” românească (chipurile…),
fojgăitoare, zilnic, pe toate ecranele , pe toate canalele TV…?!
…Domniiile voastre să
faceţi bine să uitaţi că ar fi existat “un
porc” (…cum, acum,
grohăiţi…) – şi să vă plecaţi în
faţa acestui Mare Luptător pentru Românism (pe care numai moartea l-a stăvilit
din vizionara-i Misiune…!), să ascultaţi răsunetul de bocet curat românesc şi
de trâmbiţă de alarmă, al unor versuri…să zicem, “trecute în anonimitatea Neamului
Românesc”…!!!
…Să zicem, cu toţii, un
creştinesc: Dumnezeu să-l ierte! - şi să-i odihnească sufletul lui viforos!
***
…Iată
câteva dintre poemele ce-i vor străjui eternitatea şi vor striga mărturia luminoasă, despre acel uriaş, ADRIAN
PĂUNESCU (…cu bune şi rele, dar straşnic de VIU!):
BASARABIA PE CRUCE
Se urcă Basarabia pe cruce
Şi cuie pentru ea se pregătesc
Şi primăvara jertfe noi aduce
Şi plînge iarăşi neamul românesc.
Noi n-avem nici un drept la fericire,
Mereu în casă moare cineva
Şi n-are ţara dreptul să respire
Şi nici pe-acela, simplu, de-a visa.
De-acolo unde s-a sfîrşit pămîntul,
Vin triburi, să ne ia pămînt şi fraţi
Şi-n faţa lor abia rostim cuvîntul
Şi, prin tăcere, suntem vinovaţi.
Ce cale poate ţara să apuce?
În tragica, neconvertita zi,
Se urcă Basarabia pe cruce
Şi nu ştim învierea cînd va fi.
***
CAPUL DE LA TORDA
Capul
lui Mihai Viteazu azi la Torda se ridică,
Şi
întreabă de ce Ţara a rămas aşa de mică
Şi
Câmpia Tordei tristă îi răspunde lui cu jale:
"Fiindcă
astăzi ducem lipsa capului Măriei Tale!"
Nu mai acuzaţi străinii că ne taie domnitorii,
Că intimidează Ţara cu guverne provizorii
Eu
atât aş vrea să aflu, arătându-ne obrazul:
Totuşi
unde au fost românii, când a fost tăiat Viteazul?
Nu
voi consuma otravă pentru nici un fel de Basta,
Totuşi
unde-au fost ai noştri, şi atunci, şi-n vremea asta?
Cum
se-ajunge pân' la gâtul Voievodului de Ţară,
Dacă
nu-s trădări acasă, lângă ura de afară?
Capul
lui Mihai Viteazu ne-a lăsat numai cu trupul,
Nu
contează că străinii nu aveau nici pic de scrupul,
Eu,
de-o singură-ntrebare, mă scârbesc şi mă mai mânii:
Totuşi
unde-au fost, românii? Totuşi, unde sunt românii?
***
RUGĂ PENTRU PĂRINŢI
Enigmatici şi cuminţi,
Terminându-şi rostul lor,
Lângă noi se sting şi mor,
Dragii noştri, dragi părinţi.
Chiamă-i Doamne înapoi
Că şi-aşa au dus-o prost,
Şi fă-i tineri cum au fost,
Fă-i mai tineri decât noi.
Pentru cei ce ne-au făcut
Dă un ordin, dă ceva
Să-i mai poţi întârzia
Să o ia de la început.
Au plătit cu viaţa lor
Ale fiilor erori,
Doamne fă-i nemuritori
Pe părinţii care mor.
Ia priviţi-i cum se duc,
Ia priviţi-i cum se sting,
Lumânări în cuib de cuc,
Parcă tac, şi parcă ning.
Plini de boli şi suferind
Ne întoarcem în pământ,
Cât mai suntem, cât mai sunt,
Mângâiaţi-i pe părinţi.
E pământul tot mai greu,
Despărţirea-i tot mai grea,
Sărut-mâna, tatăl meu,
Sărut-mâna, mama mea.
Dar de ce priviţi asa,
Fata mea şi fiul meu,
Eu sunt cel ce va urma
Dragii mei mă duc şi eu.
Sărut-mâna, tatăl meu,
Sărut-mâna, mama mea.
Rămas bun, băiatul meu,
Rămas bun, fetiţa mea,
Tatăl meu, băiatul meu,
Mama mea, fetiţa mea.
***
REPETABILA POVARĂ
Cine
are părinţi, pe pământ nu în gând
Mai aude şi-n somn ochii lumii
plângând
Că am fost, că n-am fost, ori că
suntem cuminţi,
Astăzi îmbătrânind ne e dor de
părinţi.
Ce părinţi? Nişte oameni
ce nu mai au loc
De atâţia copii şi de-atât nenoroc
Nişte cruci, încă vii, respirând tot mai greu,
Sunt părinţii aceştia ce oftează mereu.
Ce părinţi? Nişte oameni, acolo şi ei,
Care ştiu dureros ce e suta de lei.
De sunt tineri sau nu, după actele lor,
Nu contează deloc, ei albiră de dor
Să le fie copilul c-o treaptă mai domn,
Câtă muncă în plus, şi ce chin, cât nesomn!
Chiar acuma, când scriu, ca şi când aş urla,
Eu îi ştiu şi îi simt, pătimind undeva.
Ne-amintim, şi de ei, după lungi săptămâni
Fii bătrâni ce suntem, cu părinţii bătrâni
Dacă lemne şi-au luat, dacă oasele-i dor,
Dacă nu au murit trişti în casele lor...
Între ei şi copii e-o prăsilă de câini,
Şi e umbra de plumb a preazilnicei pâini.
Cine are părinţi, pe pământ nu în gând,
Mai aude şi-n somn ochii lumii plângând.
Că din toate ce sunt, cel mai greu e să fii
Nu copil de părinţi, ci părinte de fii.
Ochii lumii plângând, lacrimi multe s-au plâns
Însă pentru potop, încă nu-i de ajuns.
Mai avem noi părinţi? Mai au dânşii copii?
Pe pământul de cruci, numai om să nu fii,
Umiliţi de nevoi şi cu capul plecat,
Într-un biet orăşel, într-o zare de sat,
Mai aşteaptă şi-acum, semne de la strămoşi
Sau scrisori de la fii cum c-ar fi norocoşi,
Şi ca nişte stafii, ies arare la porţi
Despre noi povestind, ca de moşii lor morţi.
Cine are părinţi, încă nu e pierdut,
Cine are părinţi are încă trecut.
Ne-au făcut, ne-au crescut, ne-au adus până-aci,
Unde-avem şi noi însine ai noştri copii.
Enervanţi pot părea, când n-ai ce să-i mai rogi,
Şi în genere sunt şi niţel pisălogi.
Ba nu văd, ba n-aud, ba fac paşii prea mici,
Ba-i nevoie prea mult să le spui şi explici,
Cocoşaţi, cocârjaţi, într-un ritm infernal,
Te întreabă de ştii pe vre-un şef de spital.
Nu-i aşa că te-apucă o milă de tot,
Mai cu seamă de faptul că ei nu mai pot?
Că povară îi simţi şi ei ştiu că-i aşa
Şi se uită la tine ca şi când te-ar ruga...
Mai avem, mai avem scurtă vreme de dus
Pe conştiinţă povara acestui apus
Şi pe urmă vom fi foarte liberi sub cer,
Se vor împutina cei ce n-au şi ne cer.
Iar când vom începe şi noi a simţi
Că povară suntem, pentru-ai noştri copii,
Şi abia într-un trist şi departe târziu,
Când vom şti disperaţi veşti, ce azi nu se ştiu,
Vom pricepe de ce fiii uită curând,
Şi nu văd nici un ochi de pe lume plângând,
Şi de ce încă nu e potop pe cuprins,
Deşi plouă mereu, deşi pururi a nins,
Deşi lumea în care părinţi am ajuns
De-o vecie-i mereu zguduită de plâns.
***
prof. dr. Adrian BOTEZ