vineri, 3 martie 2017

Dumitru Hurubă: Caragiale, o poveste furtunoasă (fragment, continuarea pe acest blog)



CARAGIALE ŞI MULTELE SALE MÂHNIRI

Contrar multor aşteptări, Caragiale – cel puţin în timpul vieţii – nu a fost un scriitor de continuu succes între contemporanii şi colegii săi de breaslă, ba chiar mai puţin agreat de o societate care, se recunoştea, deseori cu neplăcere, în multe dintre personajele create de marele autor. Scrierile sale au constituit evadări dintr-o lume literară dominată la sfârşitul de secol nouăsprezece, ca gen literar, de o dramaturgie aflată încă pe la începuturile sale, precum şi de câteva nume, mai mult sau mai puţin importante în structura social-culturală şi literară a epocii. Dovadă că, până la urmă, creaţiile acestora au rămas menţionate mai apoi doar de istoria literară. Amintindu-ne că principalele piese de teatru semnate de Caragiale au ieşit în lume între anii 1879-1890, respectiv: premiera comediei O noapte furtunoasă are loc în data de 18 ianuarie 1879, la Teatrul Naţional din Bucureşti. Spectacolul s-a bucurat de un succes deosebit şi totul părea în regulă, doar că, fapt oarecum bizar, ieşit pe scenă după primul act pentru a primi aplauze, Caragiale a fost fluierat şi huiduit consistent de câteva grupuri organizate în acest scop. Incidentul a fost mărturisit de însuşi Caragiale cu tristeţe şi cu o explicaţie perfect plauzibilă: „Se răspândise vestea că piesa lovea în instituţia Gărzii Cetăţeneşti. Iar la a doua reprezentaţie, din 21 februarie, am fost iar fluierat, huiduit şi ameninţat, de o droaie de patrioţi din Garda Civică, cu bătaia în piaţa Teatrului. Nişte tineri ofiţeri m-au scăpat de furia lor.” Până la urmă, conducerea Teatrului a fost determinată de proteste să scoată piesa din program, fiindcă lovea în mica burghezie şi care s-a simţit profund jignită şi umilită. Se înţelege că întâmplarea a fost trăită de autor la cea mai înaltă cotă tensională producându-i revoltă şi o mâhnire profundă, cu atât mai mult că el deja era conştient de valoarea creaţiei sale.
Istoria s-a repetat, cât de cât pe alte coordonate, dar la fel de neplăcut pentru Caragiale, când comedia D’ale Carnavalului a fost fluierată consistent (în 1885), cu toată „intervenţia” de a salva situaţia, a lui Titu Maiorescu care a publicat în revista „Convorbiri literareun studiu intitulat Comediile domnului Caragiale (1885), încheiat prin fraza:  Comediile d-lui Caragiale, după părerea noastră, sunt plante adevărate, fie tufiş, fie fire de iarbă, şi dacă au viaţa lor organică, vor avea şi puterea de a trăi.” Deci, cu acest studiu, Maiorescu a încercat şi reuşit într-o oarecare măsură reabilitarea dramaturgului, inclusiv sau mai ales sufleteşte, în faţa denigratorilor şi negativiştilor, „ajutat” fiind şi de C. D.-Gherea care a publicat câţiva ani mai târziu (în 1890), pentru prima dată, un studiu-exegeză analitică a dramaturgiei lui I. L. Caragiale, studii care. după cum avea să se vadă ceva mai târziu, respectivele răni deschise nu s-au vindecat niciodată…  

…Însă, necazurile marelui nostru dramaturg, nu se opresc, ci constituie doar începutul, fiindcă douăzeci de ani mai târziu, la 19 mai 1909, Pompiliu Eliade, pe atunci directorul Teatrului Naţional, îl înştiinţează pe Caragiale, fără menajamente, că „Piesele dumitale nu mai sunt aşa bine primite şi nu aduc câştig cât s-ar crede direcţiunii şi autorului. Să le retragem Teatrului. Trebuie să se mai odihnească un an-doi bietele capodopere(…)”. În consecinţă, revoltat şi jignit, Caragiale găseşte de cuviinţă să-şi retragă de la Teatrul Naţional bucureştean toate creaţiile sale de dramaturgie. Nu este deloc greu să ne imaginăm marea mâhnire şi dezamăgire care i-a invadat sufletul… De fapt, ce i se reproşa în mod constant şi cu vehemenţă şi perseverenţă lui Caragiale? Înainte de alte… păcate, că mai toate scrierile sale, indiferent de genul abordat, erau nu doar lipsite de patriotism, ci şi de-a dreptul antipatriotice, fără să se ţină seama că prin geniul său, realizase debutul în lumea literelor şi a artelor în literatura română a unui realism de tip nou. El a fost cel care „a fundat satira română modernă şi a pus un excepţional jalon naţional pe drumul marii comedii a lumii.” (V. Silvestru)
Dintre toate-acestea, noua situaţie apărută, precum şi deteriorarea completă a relaţiei cu Teatrul bucureştean, l-a afectat extrem de mult contribuind la ideea tot mai clar conturată privind exilarea la Berlin… Păstrându-ne în acelaşi cadru al discuţiei, obligatoriu trebuie subliniat amănuntul extrem de important că Omul Caragiale, după cum aflăm din spusele şi… scrisele contemporanilor săi, paradoxal, nu a fost un personaj „permanent” vesel… Deşi binecunoscut drept un cozeur desăvârşit, perfect întreţinător a unei conversaţii, nu de puţine ori dincolo de această aparenţă, cunoscută, agreată şi verva sa inimitabilă, se afla Omul Caragiale, nu o dată camuflându-şi amărăciunea şi deziluziile provocate de receptarea operei sale. „Voi, spunea el la un moment dat unor prieteni (Vlahuţă, de exemplu…), toţi, sunteţi totuna. Nimeni nu ţine la mine (…) Ţineţi la mine, fiindcă vă distrez cu glumele şi poveştile mele. Ia, sunt şi eu acolo ca un biet străin, pripăşit între voi, care vă face să râdeţi şi să vă înveseliţi. (Paul Bujor, în Amintiri de A. Vlahuţă şi I. L. Caragiale, Bucureşti, 1938). De remarcat aici şi constatarea lui Al. Vlahuţă, unul dintre prietenii lui apropiaţi: „Un om foarte trist. E multă durere sub glumele lui.
Adevărul este că, poate şi prea sau normal de conştient de valoarea lui, mai toată viaţa a trăit drame, şi sufleteşti şi materiale. Astfel, dorind să candideze pentru un post de deputat, i s-a replicat doleanţa printr-un refuz deloc… delicat, că lumea nu avea încredere în el. Acest refuz l-a îndurerat foarte mult pe Caragiale care, la Berlin, i s-a plâns lui Dimitrie Gusti „că în ţara lui  n-a putut să străbată nici măcar în parlament ca deputat, necum să ocupe un loc de conducere politică.” Tot D. Gusti, absolvent de studii la Berlin şi Paris şi propus pentru o catedră universitară la Iaşi, notează „părerea” lui Caragiale: „Nu te uita la mine că sunt aici, căci eu am plecat după ce mi-am făcut datoria şi numai după ce mi-am format convingerea că ţara nu mă vrea(…)” (Dimitrie Gusti, în Revista Fundaţiilor nr. 4/1945. Până şi din aceste câteva cuvinte înţelegem tristeţea din sufletul marelui dramaturg, în timp ce, ca o amărăciune în plus, el însuşi a constatat şi s-a destăinuit fiului său, Luca I. Caragiale: „Am muncit o viaţă întreagă, mi-am cheltuit averea ca să trăiesc şi să vă cresc, am dat, în mine, un om celebru pentru România, dar un om celebru care ar muri de foame dacă ar trebui să trăiască din munca lui.” (Text publicat în Ideea europeană, nr. 29-30/1920). În această ordine de idei, se încadrează perfect şi admonestarea câte unui începător într-ale scrisului: „Băiete, i se adresa, Caragiale, te deplâng… Şi te îndemn din toate puterile să te apuci de o treabă serioasă şi bărbătească… Lasă-te de scris!... E o manie ticăloasă, care nu-ţi aduce decât sărăcie, discredit şi remuşcări!...” Şi mai departe, scrie Gala Galaction: „N-a fost el prigonit, ani şi ani, pentru piesa  «Scrisoarea pierdută»? (Gala Galaction, Opere, Editura pentru Literatură, 1961). 

Sursa: Dumitru Hurubă

joi, 2 martie 2017

ZILELE ROMANULUI ROMÂNESC, ALBA IULIA, 2016. Scriitorii în poveste

Cornel Nistea, Horea Gârbea, Radu Igna, Constantin Stancu


Virgil Diaconu: CONCURSUL NAŢIONAL DE POEZIE DE DRAGOSTE LEOAICĂ TÂNĂRĂ, IUBIREA… Ediţia a XVII-a, 4 aprilie 2017





CONCURSUL NAŢIONAL DE POEZIE
DE DRAGOSTE LEOAICĂ TÂNĂRĂ, IUBIREA…
Ediţia a XVII-a, 4 aprilie 2017

Centrul Cultural al municipiului Piteşti, prin revistele de cultură Cafeneaua literară şi Argeş, organizează ediţia a XVII-a a Concursului naţional de poezie de dragoste Leoaică tânără, iubirea…
La concurs pot participa creatori cu vârste până în 35 de ani, care nu sunt membri ai U.S.R. şi nu au câştigat un premiu la ediţiile noastre anterioare.

Concurenţii vor trimite pe adresa organizatorului 5 poezii de dragoste, creaţii originale, nepublicate în volum, fiecare poezie fiind printată sau dactilografiată pe o singură pagină, semnată cu numele real al autorului şi având indicat nr. de telefon şi emailul. Toate cele cinci poeme vor fi cuprinse într-un singur document cu extensia .doc, .rtf, cules cu corp 14, Times New Roman.
Textele vor fi expediate fie la adresa de e-mail cultcentre@yahoo.com. fie poştal, pe  adresa Centrul Cultural Piteşti, Str. Calea Craiovei nr. 2, Casa Cărţii, Bloc G1, sc. C, et. I, cod 110013 Piteşti, jud. Argeş, fie se vor depune direct la sediul Centrului Cultural Piteşti, până la 25 martie 2017, telefon 0248 219976. Manuscrisele nu se înapoiază.
Aceasta adresa de e-mail este protejata impotriva spamului, JavaScript trebuie activat ca a putea vizualiza pagina. Câştigătorii desemnaţi de juriu vor fi premiaţi cu diplome şi sume de bani, astfel: Premiul I: 500 lei, Premiul al II-lea: 400 lei, Premiul al III-lea: 380 lei, Menţiune I: 360 lei, Menţiune II: 360 lei.
Festivitatea de premiere va avea loc la Centrul Cultural Piteşti, 4 aprilie 2017, ora 13.00. Premiile se acordă numai câştigătorilor prezenţi la  festivitate, în baza C.I. În caz de neprezentare la festivitatea de premiere, premiile se vor acorda următorilor clasaţi.
Organizatorul nu decontează cheltuielile de deplasare sau cazare.

Responsabil proiect și președinte juriu
Virgil DIACONU




miercuri, 1 martie 2017

Poetul pe masa de operație



Constantin Stancu


Poetul pe masa de operaţie

(Pe masa de operaţie, Râmnicu Sărat: Editura Rafet, 2011, roman. Premiul „Octavian Moşescu” al Festivalului Internaţional „Titel Constantinescu”, ediţia a IV-a, Râmnicu Sărat, 2011. Director editură Constantin Marafet)


(fragment)    


Aş scrie sau aş plânge poeţii, ei sunt aici, nu-i vedem pentru că sunt sub val, dar lacrimile lor ajung la noi, sunt lacrimi care curg în sus. Ceea ce-i face însemnaţi este durerea lor de a nu ajunge cuvintele lor până la noi.
Mereu îşi fac planuri că vor veni marii bogaţi ai lumii să le publice versurile, adesea săraci rămân cu visele, îi stresează problemele de familie, viaţa copiilor, trădarea fraţilor sau a prietenilor, li se pare că nici unul nu merită să le cunoască opera… Stau la balcon şi privesc lumea, citesc cărţi pe care le iubesc şi le urăsc în acelaşi timp, iar seara târziu, când oboseala le roade oasele în fiinţă, scriu despre limitele umane, despre ţări pe care nu le-au văzut dar care par reale, mai reale decât cele vizitate de preşedinţi, de regi, de mesageri...
     Furia lor contra lumii este disimulată în dragoste, simt că ceva trebuie să fie pur şi mai presus de toate, dar nu mai pot, fiinţa îi trădează, sunt bolnavi de boli reale şi imaginare, totdeauna îi doare ceva când se schimbă vremurile, se tratează mereu, cu mâncăruri naturale, dar plâng că ceva i-a rupt de lume definitiv deşi iubesc lumea în continuare.
Îşi iubesc femeile cu disperare, dar ştiu că ele abia îi suportă, nu le pasă de poemele lor, dar le iubesc pentru că nu pot trăi altfel. Se leagă de câte un lucru, apoi de tot mai multe lucruri, vreau să aibă tablouri rare, săbii care au învins, cu sângele doar în lumina metalului, cu samovare vechi în care fierbe veacul, privesc îndelung la tabloul care le-a salvat viaţa, pentru că peretele nu e gol şi aşteaptă ninsorile care nu vin, plâng când văd primele frunze crude lăcrimând pe ramuri, iar copacii înnebunind în aerul proaspăt, spălat de lumini.
   Totdeauna ar vrea să aibă lângă ferestre un râu care să curgă spre ceva mult mai important şi o salcie care atinge lumile de jos, să asculte muzici rare, care nu au fost scrise încă, dar care se cântă la marile castele ale evului mediu târziu şi întârziat pe tablouri de societate.
   Răspund unor scrisori care nu le-au parvenit niciodată, li se pare că sunt fiinţe în cer care îi ocrotesc, nu rostesc cuvântul înger, abia rar, dar ştiu că e ceva, nu au curajul să scrie despre un spirit al adevărului, sunt trişti când nu se leagă lucrurile în cetate şi deruta îşi lasă umbrele în zilele de pe urmă, au câte o obsesie de care nu scapă numai când scriu cuvinte logic legate în fraze ce nu s-au mai spus. Adevărul e o persoană care bate la uşă, îţi intră în casă şi vezi doar pete de sânge, simboluri care par a duce undeva, dar care nu mai duc pentru că lumea a obosit.
     Părăsiţi de femei într-un târziu iubesc femeile lăsate de alţii care nici nu ştiu ce lasă, le fac fericite cu o disperare care nu poate fi explicată, le scriu poeme pe umeri fragili, sau le sărută umbra, e ceva care nu duce nicăieri, femeile sunt iubite, dar nu au fii aşa cum ar dori lumea, iar când aceştia vin, din femei care s-au lăsat atinse de durere, copiii sunt viguroşi, dar nu seamănă cu un poem, ci cu îngerii care nu au fost chemaţi.
     La tristeţe scriu cu umor despre viaţa lor pierdută prin locuri pe care nu le-au dorit, sunt de toate: cântăreţi de bal, ospătari la marile sărbători ale naţiei, muncitori în port sau la câmp, cu mâni delicate precum versul lucrează şi îşi câştigă greu pâinea, dar nu se lasă, sunt apoi directori de ziare care nu durează mai mult de câteva luni, toţi îi fură, tipografii, vânzătorii, cititorii, vecinii, neamurile, falşii poeţi, primarii, portarii…
     Fac planuri despre edituri care nu au bani şi mereu dau vina unii pe alţii că ar fi trădători, nu se pot uni, după cum versurile în poem, se urăsc, se iubesc, tac şi li se pare că unii au uniformă de gală, sau de război.
     Îşi trimit cărţile publicat într-un târziu unii altora, speră să vină mesajul acela final: eşti un geniu, sunt modeşti nu recunosc asta, dar speră că va veni decretul care să-i declare bulevard sau zi naţională.
Unii au trăit doar pentru că trebuia să-şi scrie cartea care zăcea în ei ca un organ necesar, ce dă echilibru vieţii. Apoi au murit brusc, fără să-i regrete nimeni cu adevărat, dar recunoscuţi ca personalităţi în provincia lor de cuvinte.
     Alţii s-au lăsat de scris şi s-au apucat de afaceri, sinceritatea lor s-a topit, puritatea lor a fost aruncată peste bord, ştiu să înşele pe cei care au banii, le vorbesc frumos, ştiu să facă publicitate la ceva care nu există, se îmbogăţesc, dar mor tot singuri, nimeni nu-i ştie ce ar fi putut fi.
-        Aşteaptă glasul divin, ceva ca un fulger, sau ca o furtună dar chiar dacă toate vin, în final glasul e altfel de cum cred ei, e mereu altfel, mi-a spus un preot, un fel de susur blând şi subţire care a trecut pe lângă peştera în care s-au închis şi au vrut să moară fără să-şi mărturisească toate poemele…
-        Sunt arestaţi, fac puşcărie, dar cineva îi eliberează şi le cere să vorbească în cetate cu voce tare planuri care nu sunt ale lor, dar care plutesc între oameni ca  o apăsare în vreme de furtună, mi-a spus evanghelistul…
-        Sunt naivi, scriu cuvinte vechi, cu alt înţeles decât cel normal, scriu în limbi pe care nu le cunosc, dar comunică lumii tristeţea, zilele din urmă, mi-a spus editorul… Aduc bani buni după moarte, urmaşii vor drepturi de autor pentru poeme care nu au fost scrise de ei, cel mort nu mai aude şi contul lui e un cont de ţărână…
-        Ei nu există pentru că iubesc şi când iubesc se transformă, devin transparenţi, mi-a spus o femeie care păstra o amintire vie despre iubitul ei poet, prinţ de provincie şi de ploi târzii...
-        Nu pot bate un cui, sunt neîndemânatici, mi-a spus o femeie care a trăit cu un poet, dar recunoaşte că Dumnezeu i-a dat ceva ce alte femei nu au avut, un fel de apă a spălat-o, a făcut-o curată şi a început să iubească versul divin şi plimbările pe jos, prin lumea de aici, visând la lumea de sus, din nori sau peste nori, sau peste veac… Nu–şi găseşte cuvintele femeia, după cum un fost poet nu-şi găsea liniştea pentru că nu putea bate un cui, un simplu cui în lemnul zilei…   
-        L-am văzut pe un drum pe care nu trecea nimeni, mi-a spus un demnitar, era un drum pustiu, dar, ce coincidenţă, chiar în acea zi a  trecut chiar Ministrul Finanţelor pe acolo, i-a citit ceva poetul, nu i-a cerut nimic, doar i-a citit şi ministrul a plecat mulţumit, chiar fericit ceea ce nu este în regulă, cine nu ar cere ceva unui ministru, chiar de finanţe, i-ar cere bineînţeles, asta ar fi chiar obsedant, era momentul pentru a obţine bani pentru scrierile sale, insista demnitarul…


* Poetul din textul de mai sus ar putea fi şi altcineva: pictorul, medicul, profesorul, tâmplarul, preotul, misionarul, oricine iubeşte viaţa... (n.a.) 

Miracol

Cetatea ultimă

Peisajul se topeşte în ochiul tău,
se face una cu tine,
este undeva capătul drumului,
acolo înţelegi că trebuie să reîncepi călătoria:
cetatea începe, se termină undeva,
câinii o ştiu cel mai bine,
cu simţurile lor dezvoltate. 

O linie subţire de fum desparte
sângele meu de restul lumii,
un ochi de piatră se deschide în carnea timpului,
rădăcinile arborilor urcă
spre acoperişul cetăţii,
trec prin soldaţii de sticlă
puşi acolo de la începutul lumii,
sunt de pază între o viaţă şi altă viaţă.

Nu mă pot reîntoarce,
este imposibil să ies
din oglinda rece
din care nimeni nu scapă...

...miracolul trece prin  ziduri după câte un om...